Ветер гоняет по двору листья, время гоняет по двору воскресенье; кто-то отмеряет дни по только что прочитанным книгам - можно считать, смотря на забившееся в уголки дорожных губ между поребриком и асфальтом, где летом, улетая от дождя, свалявшись в комок прячется тополиный пух. Сейчас - желтые грязные листья. С верхушки дерева за окном моей комнаты опали все до одного и голый ствол качается под сильными порывами.

Дочитала Астафьева ("Оду русскому огороду", "Где-то гремит война", "Стародуб", "Пастух и пастушка", "Царь-рыба", уф), теперь читаю Джойса ("Портрет художника в юности"): вчера прыгнула в омут с буквами и чуть не разбила голову о твердый слог. Сейчас подслеповато тычусь в другую твердую стену.

Кто-то давно перестал любить блоги, кто-то никогда и не любил, кто-то редко пишет, и все-таки это еще одна возможность увидеть как-то иначе то, на что смотрел, может, несколько лет и не видел, а теперь вот оно, какое-то совершенно волшебное, как вырванный клок из души. Или облачко оттуда же, которое может принадлежать только Кристине.