Я дура.

Люди обходят лужи

Люди сокращают расстояние до дома.

Слышу чье то «я никому не нужен»

В унисон с моим чуть уловимым стоном.

Дождь оставляет на лужах белые пузыри

и стирает лица прохожим.

Я на остановке под крышей пишу стихи.

Перестаю думать,

вхожу в автобус: запотевший ящик,

четыре стены и крыша –

как когда-то сказал один мастер.

Запах зеленой уже уходящей весны

уносит за собой счастье.

У рядом стоящего мужчины

по подбородку, по шее – под воротник рубашки –

Стекают капли.

Мне кажется, что это не я пишу.

Ударяюсь в романтизм.

И снова влюбляюсь.

Выхожу.

Черные зонты в коридор собравшихся

рядом с домом

делают полуживой коридор для души,

улетающей из гроба,

который выносят.

Дождь продолжает лить стеной,

Открываю свой зонт – прячусь.

Я плачу, или со слезами смеюсь

Капли с лица вытираю, и забываюсь.