Люди сокращают расстояние до дома.
Слышу чье то «я никому не нужен»
В унисон с моим чуть уловимым стоном.
Дождь оставляет на лужах белые пузыри
и стирает лица прохожим.
Я на остановке под крышей пишу стихи.
Перестаю думать,
вхожу в автобус: запотевший ящик,
четыре стены и крыша –
как когда-то сказал один мастер.
Запах зеленой уже уходящей весны
уносит за собой счастье.
У рядом стоящего мужчины
по подбородку, по шее – под воротник рубашки –
Стекают капли.
Мне кажется, что это не я пишу.
Ударяюсь в романтизм.
И снова влюбляюсь.
Выхожу.
Черные зонты в коридор собравшихся
рядом с домом
делают полуживой коридор для души,
улетающей из гроба,
который выносят.
Дождь продолжает лить стеной,
Открываю свой зонт – прячусь.
Я плачу, или со слезами смеюсь
Капли с лица вытираю, и забываюсь.
А называлось оно раньше "ненавижу стихи", почему??? Почему отчуждаешься от продукта своей деятельности (К.Маркс), от формы выражения своих мыслей? Недоумеваю...
ОтветитьУдалитьХотя... самое главное, что ты пишешь, пишешь фантастически правдиво и реалистично, реалистично именно здесь передала настроение, очень дорогое настроение!
Оно называлось раньше "ненавижу стихи", потому что я ненавижу стихи. Проза лучше стихов (хотя некто Л. вчера доказала, что их сравнивать не нужно).
ОтветитьУдалитьА отчуждаюсь потому что.. (см. новый заголовок)