Случайное

Олеся не пишет, фиг знает чем она занимается, но что-то не до блога.
А в общем то есть о чем.

Набоков. Ха-ха, да, он меня преследует (Люба говорит, что не он, а я его, но книга сама лезет в руки, отрастила ноги, отрастила руки и лезет). Так вот - гоняется за мной Владимир Владимирович, результатом этого стал роман "Приглашение на казнь", который называют одним из самых его поэтичных романов. Что правда то правда, вообще Набоков со своей прозой прочно засел в моей голове, и под впечатлением от его последних страниц я хожу уже несколько дней. Образность - во-первых, сама идея всего (финал кстати относительно идеи очень логичен, но я до последнего надеялась, что он меня обманет и здесь) - во-вторых. И больше ничего не надо - только ходить и видеть оболочки людей, говорящих как по сценарию, как будто достающие бумажку из кармана, или наоборот прячущие ее туда, и стирающиеся лица, непримечательность фигур и нереальность мира, обломки зданий (откуда они - из моего воображения или они только что упали?) за спиной, и так делее. Цепь смыслов, и цепь новых ярчайших деталей, которыми Набоков наполняет повествование - не буду перечислять, потому что это нужно прочитать у Набокова, а не у меня, но там на каждой странице целая череда таких фрагментов жизни, что кажется, будто ее (жизнь) никто до Набокова мне не открывал.

Весны все нет, но еще и лето как то не торопится. Постепенно зеленеет, снег идет, пенопластовая крошка покрывает поля асфальта в центре города.

Меня клонит в сон и в художественную прозу.

Ваш ход.