Навеяло.

Вообще полюбила стихи.
Пол года назад отнекивалась и говорила принебрежительно "бред", "фи". А сейчас - запоем читаю Бродского, клянчу прочитать мне вслух Ахматову (ибо экстаз какой-то неописуемый), ищу Цветаеву, подкидывают Гумилева, вспоминаю что-то из Пушкина, с чувством с томком с расстановкой, ищу новых авторов и так по кругу и вокруг.
Знаете, каждый прожитый день хочется заканчивать хотя бы парой строк любого из стихотворений. Сегодня - такой вот автор. Оказалось, что он врач, официальный его сайт мне не понравился. Но стихи, особенно некоторые - как по мозгу дубинкой. Прекращаю говорить:

Ночные мотыльки летят и льнут
к настольной лампе. Рай самосожженья.
Они себя расплавят и распнут
во славу неземного притяженья.
Скелеты крыльев, усиков кресты,
спаленных лапок исполох горячий,
пыльца седая — пепел красоты,
и жажда жить, и смерти глаз незрячий…
Смотри, смотри, как пляшет мошкара
в оскале раскаленного кумира.
Ты о гипнозе спрашивал вчера.-
Перед тобой ответ земного мира.
Закрыть окно? Законопатить дом?
Бессмысленно. Гуманность не поможет,
пока Творец не даст нам знать о том,
зачем Он создал мотыльков и мошек,
зачем летят живые существа
на сверхъестественный огонь, который
их губит, и какая голова
придумала конец для всех историй
любви… (Быть может, глядя в бездну бездн,
Создатель над Собой Самим смеется.
Какая милость тем, кому дается
искусство и душевная болезнь!..)
Летят, летят… В агонии счастливой
сгорают мотыльки — им умереть
не страшно, а с тобой все справедливо,
не жалуйся, душа должна болеть,
но как?